L'unica speranza

Non aveva altro che la sua ultima forza.

Poca forse ma era pur sempre l’unica speranza. L’ha tirata fuori lentamente, stiracchiandosi come un gatto pigro nel sole di un pomeriggio d’estate. Poi ha respirato, uno di quei respiri profondi come l’oceano. Quasi che allungarlo le facesse guadagnare il tempo dei pensieri.

Poi ha guardato il cielo, bizzarramente terso, come se fosse ignaro, indifferente o spavaldo.

Il sorriso l’ha aperto piano, con il cuore stretto da una tristezza che spingeva per uscire. Che importava a quel punto, poteva allargarlo, ridere, prendersi la libertà di essere una piuma. Era la luce e il buio si sarebbe inchinato, cheto, dinanzi a lei.

Ci sono storie più potenti del buio in cui sono nate!